可五个举着铁棍的汉子，全定住了。

有人认出了那个煎蛋的——是他娘，三年前还在老家等他回去过年。

有人盯着吹火的影子，喉咙猛地一紧——他妈去年中风，到现在说话都含糊，可那天还念叨：“儿啊，妈给你留着腊肉呢。”

最边上那个原本最凶，现在铁棍已经滑到地上，嘴唇直抖：“我……我走那天，她跪着求我别混了……我说我不听，我说我要混出个人样……”

没人动弹。

星图静静悬着，光流缓缓旋转，像在数着谁的心跳。

陈砚舟终于动了。他掀开砂锅盖，舀了一小勺汤，倒进瓷碟里，轻轻推到最近的那张桌上。

“趁热。”他说。

那人愣了半天，低头看那碟汤——清亮见底，飘着零星葱花，热气往上冒，熏得他眼睛发酸。

他没喝，而是慢慢把铁棍靠墙放下，弯腰扶起刚才踢翻的凳子。

第二个也放下了棍子，走到角落，默默捡起碎玻璃碴。

第三个掏出手机，翻了半天通讯录，最后按下一串号码，嗓子哑得不像话：“妈……是我……您身体还好不？”

领头的那个还站在原地，拳头捏得发白，可眼神早就散了。

“我们……不是来闹的。”他声音低了下去，“就是……想来讨个说法。王哥以前多威风，现在被人一句话就说哭了，我们不服……可我们……我们也想家了。”

陈砚舟没接话，只又添了半勺汤进去。

汤面晃了晃，映出头顶那片星河。

一人从口袋里摸出张皱巴巴的纸条，放在桌上：“这是我老家地址……要是哪天……您路过那儿……能不能……给我妈捎碗汤？就……就这个味儿的。”

陈砚舟看了一眼，没收，也没推，只是点了点头。

那人长长舒了口气，像是卸下了千斤重担。