阿姨吃下第一口，身子猛地一颤，随即用手捂住嘴，眼泪大颗大颗地从指缝里滚落。

“这……这味道……”她喃喃道，“我爸……我爸就爱把蛋煎成这样，说姑娘家牙口软，要吃酥一点的才好嚼……他以前，就在味耕堂当厨子……”

人群里响起一阵低低的议论。

“味耕堂？那不是好多年前的老店了吗？”

“听说早没了，地方都拆了建大楼了。”

陈砚舟听着，手上的动作没停，心里却像被什么东西轻轻撞了一下。

这时，队伍末尾站着一位白发苍苍的老人，背佝偻着，手里紧紧攥着个旧塑料袋，站了快半个钟头，一声不吭。

几个等得不耐烦的博主开始催促：“哎，老爷子，您到底吃不吃啊？不吃让让地方！”

老人没动弹，只是手抖得更厉害了些。

陈砚舟放下锅铲，亲自盛了一碗，端过去。

“您的。”他把碗递过去，目光掠过老人脖颈——那里挂着一条银色的匙形项链，样式古旧，链子被磨得发亮，匙柄弯弯的，像个月牙。

和他腕间那把银勺，几乎是一个模子刻出来的。

他没多问，只在饭上多加了一个漂亮的太阳蛋，蛋黄颤巍巍的，将凝未凝。

老人接过碗，手抖得几乎端不稳。

他低下头，吃了一口，又一口。

第三口咽下去时，身子晃了晃。

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然后，老泪纵横。

“这味道……”他声音轻得像叹息，“五十多年前，我在城西逃荒，饿得走不动道。有个老太太，从‘味耕堂’后门端出一碗蛋炒饭给我。她说：‘孩子，闻着香，人就还能活。’”

他抬起颤抖的手，捏住胸前的银匙。

“这是她塞给我的。说只要拿着它，任何时候再去店里，都能换一碗热饭。可后来……店没了，人也散了……这满城，恐怕就剩我这一枚了。”

四下里鸦雀无声。

连举着相机的人都看呆了，忘了自己在干什么。

陈砚舟站在原地，锅铲还搭在锅边，指节因为用力而微微发白。

他看着老人颤抖的手，看着那枚熟悉的银匙，看着金黄的蛋液慢慢渗进雪白的米饭里。

炉灶里的火苗轻轻跳动了一下。