「杰！冷静点！」

弗朗西斯·沃歌抬高声音，指尖因失血过多而泛白：「告诉我，告诉我，杰，他最后都说了些什麽？」

似乎被一万道箭矢刺穿，黑衣人颤了颤，脱力似地松开手。他缓慢地垂下头，黑发凌乱，彷彿背负着身躯所无法承受的绝望。

他嗫嚅道：「自由。」

「什麽？」

「‘你自由了’，他是这麽说的。」他啜泣起来，泪水很快打湿了砖瓦，晕出一块不规则的深色，「自由？弗兰——他居然放我自由？」

话到最后，五条已分不清那究竟是哭还是笑。抑或黑衣人的确笑了起来，字字泣血，比哭还难看。少年从未见过如此沉重的悲伤和绝望。彷彿世界倾复于一人之身，背嵴和膝盖都被压垮，让他低到泥沼里，再也无法抬头。

沃歌瞭然地沉默。他看起来足有五十多岁，颧骨上每一条沟壑都勾勒着残酷的时光。「杰，你迟早得明白——我们没法永远陪在你身边。人类不过百馀年寿命，我托你们的福多活了四百年，早已比所有人都幸运。」

硝烟未尽，黑衣人动了动，对这番话毫无反应。五条看不清他的脸，却在皮肉倒翻的左手腕上认出了一条眼熟的手鍊。

宝石晶蓝如天空，串联其中的绳索已多处磨损，仍能看出被佩戴者精心护理的痕迹。