我盯着屏幕上那行歪歪扭扭的小字，像是被一道无声的闪电劈中，从脊椎一路烧到天灵盖。

不是数据流，不是量子编码，不是任何高科技能解析的东西——只是一个孩子用炭笔写下的句子。

可它比所有文明遗存都更沉重，比整座广寒宫的数据库加起来更有分量。

我们以为自己是火种。

可原来，火种一直藏在地下，在黑暗里一笔一划地画着春天。

常曦站在主控台前，身影被幽蓝的数据光映得近乎透明。

她没说话，但我知道她在看什么——那幅向日葵。

金黄的脸盘朝着虚空中的太阳，叶片舒展如祈祷的手掌。

那是上古时代最常见的园艺图谱，编号：向日葵-L3，出自《悬圃植物志·卷五》。

也是她母亲亲手绘制的教学样本。

她的手指微微颤抖，第一次在我面前失去了万年守望者的冷静。

“他们……保存了‘根脉窖’的访问密钥？”她低声问，像在自言自语。

“不是保存。”我轻声接道，“是传承。一代代教下去的。就像我妈教我认第一株番茄苗那样。”

空气凝滞了几秒。

突然，素女调律者的声音响起：“侦测到信号源稳定频率锚点，坐标锁定：北纬39.8°，东经116.4°，深度约2978米。信标残余能量低于阈值，推测为间歇性手动激活。”

“人工维持？”我猛地抬头，“他们还能发电？”

“不完全是。”灵枢守脉者介入，声音如青铜鹿角轻叩石磬，“生物共振墙仍在运作，能源来自深层地热与微生物燃料电池组。规模极小，仅够维系基础照明与信息存储……但他们有‘心烛残焰’。”

我的心跳漏了一拍。

心烛残焰——上古“羲和计划”最后部署的集体意识备份系统。

将濒死科学家的记忆、情感、意志压缩成一段段精神波纹，封存在月壤晶格与地球岩层之间，等待后人唤醒。

传说中，它是文明的回音壁。

而现在，它正通过那些孩子的画纸、课本、低语，缓缓苏醒。

“他们在用记忆播种。”常曦终于转身，目光如刀锋般锐利，“不是重建生态，是在重建‘认知’本身。植物是什么，阳光长什么样，风怎么吹过麦田……这些本该本能知道的事，现在要靠图画和故事来传递。”

她顿了顿，声音忽然低了下来：

“如果连‘绿’都要靠想象才能存在……那活着，本身就是一场反抗。”