“哎哟！”他痛呼一声，扑通坐倒在地，手里的古籍脱手滑出，正好掉进一滩混着鸭血和油污的脏水里，封面朝上，迅速被浸透。

陈砚舟依旧站在原地，一步未动。

他右手握着一把薄刃厨刀，刀面反射着头顶那盏老旧的吊灯，灯光摇曳，刀光如水。

墙上那朵油泼的梅花还在往下滴油，一滴，一滴，落在瓷砖地上，绽开暗红色的斑痕。

门外，冷清的月光照进来，斜斜地打在那朵油梅上，反射出一层诡异的暗红光泽。

屋里十二个黑帮打手已经完全失了控。一个人把钢管插进蒸笼的孔眼里，当成笛子吹，嘴里嚎着不成调的儿歌；另一个抱着电饭煲嚎啕大哭，喊着“妈你别走”；第三个徒手去抓滚烫的锅边，手掌烫得嗤嗤作响也不松开。

混乱中，有人撞倒了调料架，辣椒粉泼洒一地，和流出的酱油混合在一起，像一条暗红色的溪流。

陈砚舟慢慢抬起左手，银勺从袖口滑出，垂在身侧。

他的目光扫过这一片狼藉，最后停在钱多多惨白的脸上。

“你刚才说，要点火？”他的声音不高，却奇异地穿透了所有的嘶吼和混乱，“现在，火已经有了。”

他抬手指了指地上那滩辣椒粉和酱油的混合物——不知何时，一截断裂的电线垂落其中，正“噼啪”地迸出细小的火花。

钱多多瞪大了眼睛，喉咙像是被扼住，发不出一点声音。

陈砚舟没再看他，而是转头望向门口。

冷风不断灌入，门帘剧烈地晃动。

远处，警笛声由远及近，越来越清晰。

但他依然没有动。

刀还在手里。

灯还在闪烁。

地上那根电线，火花跳得越来越高。