他怔怔地看着匕首坠落，他的面前空无一人。没有青年，亦没有散落一地的花朵。

刺客心里陡然一松，不知是庆幸还是解脱，亦或是还未来得及爆发出的震惊狂喜，眼前的景象忽然再度融入近乎沉睡无梦般的黑暗，层层叠叠笼罩了他的视线。

在这时，那种熟悉的疼痛又涌上来，很快就在胸膛中堆积，化成沉重的绝望。

他在黑暗中蜷缩起来，痛苦地用双手捂住额角，瑟瑟发抖。他已经不知道什么是真，什么是假，但脑海中分明有一片浓得化不开的鲜红，提醒着他，他的手上曾经沾满过一个人的鲜血。

他在昼与夜中徘徊，在虚幻与真实中苦苦挣扎，在绝望中濒临崩溃。

当刺客又一次度过黑暗时，他发现自己正站在一座小镇中央。

高墙窄巷，阡陌纵横。青石板铺筑的街，灰瓦覆顶的房。

小巷尽头，一道素衣的人影背对着他。刺客心头狂跳，朝他奔去。

但那人也开始奔跑起来，用一种快得不可思议的速度。

丝丝缕缕的细风迎面拂过，带着濛濛的雨烟。那道白影好似在雨雾中飘，越来越远。

刺客知晓眼前的一切都是幻境，他坚信自己一定能够追上青年。但他又感到了难言的悲哀，因为他清晰地知道，他在追逐着的，不过是一个幻影。

可哪怕是一个幻影，他也不愿放弃。

他跑得越来越快，穿过拱桥，穿过道道巷落，穿过布满青苔的河埠。他的肌肉紧紧绷着，身体有些疲惫，但心口滚烫，双眼发热。

他想了起来。