逢夏划拉开抽屉里放着的烟，猩红的火星腾烧，薄雾蒙蒙。

她能听到他在电话那头似是有些喧闹应酬的背景音，很多人在说话，好像还有人在急急的喊他的名字，说的还是粤语。

应该是中途出来给她打的电话，温和似清风：

“夏夏，晚上吃的什么？”

她忽然没话说，他也没说话。

隔着千万里的单薄电话线，一时之间只剩下彼此的呼吸声。

逢夏很烦。

她知道自己不是因为宋疏迟烦，她刚默默刷完他一页页惊才绝艳、只令人望其项背都难的履历，又亲身经历了场杀人的舆论战，脾气在失控的边缘。

她没回答，反问：

“你怎么老是问我吃饭没有，你是我妈吗宋疏迟。”

说完。

连她自己都知道这话有点过了，语气很冲。

怕是从未有人敢这么跟他发过脾气。

逢夏动作倏地停住，“我不是……”

她解释的话还未说完，电话里他略显磁性的清和声线像过了细小的电流，一点点缓和进要被击溃的神经里。

他轻笑了声：

“因为你老是不记得吃饭。”

“夏夏，比起你漂亮好看纤瘦的站在舞台上，我更想知道，你吃饭了吗。”

窗外散若星子的烟花消散了，云月都寂静的夜，他的声音贴着她的耳畔，温柔地安抚着她所有要爆炸的不安。